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Titanensturm – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

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Die Auspexergebnisse schienen darauf hinzuweisen, dass sich die Maschine hinter die brennende Ruine der Gerberei zurückgezogen und entfernt hatte, aber das Auspex hatte mehrfach Aussetzer gehabt und war mindestens ein Mal von einem Laserstrahl gestreift worden, der den Schirm versengt hatte. Seine Hauptanzeige wurde immer wieder milchig und Goland traute ihm ungefähr so weit, wie er es werfen konnte.

Goland hatte das unangenehme Gefühl, es könnte tatsächlich damit enden, dass er es warf. Wenn der Augenblick kam, würden er und seine Leute dem Feind alles entgegenwerfen müssen, und zwar buchstäblich alles.

Es war mitten am Tag, fühlte sich aber an wie mitten in der Nacht. Der Himmel hing tief und war schmutzig schwarz und die einzigen Lichtquellen waren die brennenden Ruinen ringsumher. Saurer Regen fiel in Strömen und verwandelte den Ziegelstaub am Boden in eine schmatzende Paste. Doch obwohl er in Strömen fiel, löschte der Regen die Brände nicht. Es herrschte ein beständiges Zischen, da Wasser auf Feuer traf, und Dampfschwaden, die wie Nebel wallten, schränkten die Sicht noch weiter ein.

So sah die Hölle aus, entschied Goland. Er korrigierte sich. Dies war die Hölle.

Daric Goland kniete im Matsch und fummelte am Auspex herum. Seine nassen Finger glitten immer wieder an der Armaturentafel des Handgeräts ab. Irgendwo hinter ihm schrie jemand grässlich und lang gezogen in den Regen. Es gab keine Schmerzmittel mehr, keine Ampullen mit Morphium, keine Sanitäter, keine Hoffnung.

Das Auspex gab Goland ein schwaches Signal, ein Geisterecho. Er fluchte leise. Was bedeutete das? Lauerte irgendwas hinter der Gerberei oder nicht? Er schüttelte das Gerät und schlug es in der Hoffnung gegen seinen Oberschenkel, dass das Signal ein durch die versengte Anzeige hervorgerufener Bildfehler war.

Ein paar Hundert Meter links von ihm stürzte plötzlich ein massives Bauwerk ein, vermutlich ein Torbogen oder eine Mauer. Der Einsturz erzeugte Lärm wie ein Steinschlag, als Mauerwerk in das Inferno krachte, das es zerstört hatte. Funken sprühten wie ein Schwarm Glühwürmchen, bis der Regen sie verzehrte. Das bebende Getöse ließ seine Leute aufspringen.

»Unten bleiben! Unten bleiben!«, rief Goland. »Das ist nur Brandschaden! Bleibt, wo ihr seid!«

Ihre Nerven waren völlig hinüber. Es war ein Wunder, dass die meisten noch nicht geflohen waren. Sie waren gegen einen Feind mobilisiert worden, der ihnen in jeder Beziehung überlegen war. Dies war kein Krieg der Fußtruppen. Es war von Anfang an keiner gewesen.

Für sie und auch für Goland hatte der Einsturz des Bauwerks wie der weltenvernichtende Schritt einer Maschine geklungen. In diesen engen Fabrikstraßen mit ihren hohen Mauern war eine einstürzende Wand, wie sie auf die harte Tour gelernt hatten, oft die einzige Warnung, die sie bekamen, wenn eine Maschine zum Angriff ansetzte.

Ein übler Gestank trieb durch die schmale Straße. Goland würgte ein wenig. Das Feuer in der Gerberei hatte die Fellschuppen erreicht und es stank nach verbranntem Fleisch und schmelzendem Fett.

Goland überprüfte noch einmal das Auspex. Das Signal war verschwunden. Der beschädigte Schirm zeigte jetzt nur noch solide Topografie und den energetischen Hintergrund der Brände. War das die Wahrheit oder auch nur ein Anzeigefehler?

»Also, geht es jetzt weiter, Boss?«, fragte Soldat Kiner. Goland blickte in seine Richtung. Kiner kauerte in der Ruine eines Eingangs und der saure Regen tropfte von Helm, Regenschutz und Waffe. Vor sechs Tagen hatten sie in der freundlichen Wärme der PVS-Kaserne Maki Kiners zwanzigsten Geburtstag gefeiert. Für Goland sah Kiners verkniffenes weißes Gesicht nicht älter als zwölf aus.

»Ich will ganz sicher sein, dass dieses verdammte Ungeheuer weg ist, bevor wir weiter vorrücken«, antwortete Goland. »Also wart’s ab, in Ordnung?«

Kiner nickte.

Irgendwo links von ihnen, einen Kilometer entfernt, ging eine Maschinenkanone los. Trotz der Entfernung bebte der Boden unter dem Donner. Goland und Kiner zuckten zusammen.

»Verdammte Scheiße!«, rief Kiner.

»Bleib ruhig«, mahnte Goland. »Vertrau mir, Maki, bleib einfach ruhig, ich bringe uns schon durch.«

»Vox. Vox!«, rief eine verlorene Stimme hinter ihm.

»Ich bin hier!«, antwortete Goland, indem er sich erhob und durch den Regen winkte. Tertun, der im Trupp für das Voxgerät zuständig war, kam angelaufen und warf sich neben Goland auf den Boden.

»Ruf aus Prinzipal!«, quoll es aus Tertun hervor, während er sich den Regen aus dem Gesicht wischte und Goland den Hörer hinhielt.

Goland nahm ihn und kauerte sich neben Tertun. »Xeres fünf PVS, bitte kommen.«

»Xeres fünf PVS, hier Prinzipal. Wie ist Eure Position?«

»Südlich Submakropole Gynex, Prinzipal. Ich wage nicht, Euch die exakten Koordinaten zu senden, weil sie uns abhören.«

»Präzisieren, Xeres fünf PVS.«

»Der Feind. Die haben sich in unser Vox und unsere Systeme eingeklinkt. Sie hören uns ab!«

»Zur Kenntnis genommen. Major Kairns?«

»Kairns ist vor etwa einer Stunde gefallen. Unteroffizier Goland hier, ich habe vorerst das Kommando übernommen. Wir haben es mit drei, möglicherweise vier Maschinen zu tun, die hier in den Agrardistrikten wüten. Massive Kollateralschäden. Nichts hält sie auf.«

»Wie hoch ist Eure Truppstärke, Unteroffizier?«

»Einen Moment, Prinzipal.« Goland blickte auf und blinzelte sich den beißenden Regen von den Wimpern. »Abzählen!«, rief er in den Wolkenbruch. Achtzehn Stimmen antworteten ihm, einige entfernt und gedämpft, nur achtzehn. Heute Morgen war Goland hinter Kairns mit fünfundsiebzig Soldaten der PVS ausgerückt.

»Eins-acht, achtzehn«, krächzte Goland ins Vox. »Wir werden hier zusammengeschossen. Bitte um Anweisungen, Prinzipal, wo ist Legio Tempestus? Man hat uns gesagt, wir bekommen Unterstützung von Tempestus.«

Es gab eine kurze Pause. »Tempestus steht momentan nicht zur Verfügung. Wir schicken euch sechs Habichte.«

»Habichte?«, rief Goland. »Habichte nützen uns einen Scheiß! Wir haben hier Maschinen! Drei, vielleicht sogar vier Reaver und einen Warlord! Das ist kein Witz, Prinzipal, wir werden hier geröstet und brauchen Maschinen-Unterstützung!«

»Dranbleiben, Xeres fünf PVS«, knisterte es aus dem Vox.

Das Knistern verstummte.

Dranbleiben, sagen sie, dachte Goland. Und ich sage den Jungs, sie sollen abwarten. Wir stecken hier fest und warten darauf, dass die Hölle uns verschluckt.

»Verdammte Idioten«, erklärte Goland seinem Voxmelder, als er ihm den Hörer zuwarf. »Die haben doch keine Ahnung.«

Er stand auf und betrachtete die demolierte Straße. Die überlebenden Mitglieder seiner Einheit kauerten in Rattenlöchern und Kratern schlammverschmiert hinter ihm und bepissten sich vor Angst.

»Xeres fünf, herhören«, rief Goland. »Kanonen? Sind noch Kanonen übrig? Nein? Sprengstoff? Plasma?«

Niemand antwortete.

»Dann wenigstens einen Flammenwerfer? Niemand?«, fragte Goland verzweifelt.

Er wartete vergeblich auf eine Antwort. Stattdessen hörte er den schrecklichen, lang gezogenen Donner einstürzender Steine.

»Ach, Scheiße!«, schrie Tertun.

Goland fuhr herum.

Die hohen Mauern und Schlote der brennenden Gerberei stürzten ein. Sie stürzten ein, weil sie umgeworfen wurden.

Sie war nicht verschwunden. Das Auspex hatte gelogen.

Ziegel, Steinblöcke und Stützstreben fielen wie ein Erdrutsch auf die Straße und polterten in Flammen gehüllt in alle Richtungen. Matsch und Funken spritzten durch die Luft und der strömende Regen verwandelte den aufgewirbelten Staub in fallende Perlen aus flüssigem Teer.

Als die Mauern einstürzten, sogen die Brände in der Gerberei Sauerstoff ein und loderten fröhlich gelb und weiß sechzig Meter und höher empor. Etwas ragte in den Flammen auf. Es hatte in etwa die Form eines Menschen, eines dreißig Meter großen Menschen.

Die Maschine stand hinter dem Flammenvorhang wie die Silhouette eines Gottes und starrte auf sie herab.

»Lauft! Beim Imperator, lauft!«, rief Goland.

Die Soldaten von Xeres fünf PVS liefen bereits.

Gigantische Hydrauliken zischten, riesige Getriebe rasteten ein und mächtige Metallgelenke ächzten und schepperten. Die Maschine machte einen Schritt und der Boden bebte. Mauertrümmer wurden wie Kies von einem Schienbein mit acht Metern Umfang versprengt.

»Bewegung! Sucht Deckung!«, brüllte Goland im Laufen. Er sah sich um.

Die große Maschine blieb eine Silhouette, als sie aus dem Feuer auftauchte. Sie hatte einen schwarzen Überzug, eine Patina aus Ruß. Verbrennungsrückstände knisterten und flackerten in Hohlräumen und Gelenken. Sie machte noch zwei hallende Schritte und schien sich dann leicht zu bücken, als bemerkte sie die winzigen fliehenden Menschen gerade erst. Sie verharrte. Sie schwang den rauchenden rechten Arm nach unten und eröffnete das Feuer.

Ein Turbolaser auf Dauerfeuer klang wie der Todesschrei einer Sonne. Die grellweißen Strahlen überholten Xeres fünf PVS wie eine Flutwelle, während die Soldaten um ihr Leben rannten. Diejenigen, die vom Blitz getroffen wurden, verdampften praktisch augenblicklich. Der Feuersturm ebnete die gesamte Straße ein und zerschmolz den Boden.

Maki Kiner löste sich mitten im Schritt in eine Wolke aus Ascheflocken auf, die wie Konfetti davonwirbelten. Von Tertun sah Goland nur noch das verbrannte Rückgrat mit dem ebenso verbrannten Schädel und einem Schulterblatt daran, das aus dem Feuerstrom kippte wie der Teil einer Puppe und von der verheerenden Wucht des Angriffs davongewirbelt wurde.

Goland fuhr schreiend herum und warf das trügerische Auspex wie einen Diskus auf die große Maschine hinter ihm auf der Straße.

Er lebte nicht lange genug, um zu sehen, ob es sein Ziel traf. Eine Laserentladung dampfte ihm das Fleisch von den Knochen und eine Millisekunde später versprengte der Überdruck die Knochen seines Skeletts wie Zweige in den Regen.

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Sie hatten sich so an den Kriegszustand gewöhnt, dass der Krieg sie zu überraschen schien, als er sich schließlich zu ihnen stahl.

Die Bewohner von Orestes, imperiale Bürger wie Mitglieder des Mechanicus, hatten lange geglaubt, sie wären weit von den Flammen der umkämpften Front entfernt. Der Kreuzzug, der durch die Sabbatwelten fegte, tobe Monate in randwärtiger Richtung entfernt. Die Bewohner von Orestes hielten sich für sicher.

Die Lichter, die in jener Nacht in den extremen Wüstengebieten der Astrobleme zu sehen waren, signalisierten den Beginn des Undenkbaren. Vasallenstämme lebten in diesem harten Hinterland, dieser vernarbten Eintrittswunde eines prähistorischen Meteors, und ihre Tabors, die nomadenhaften Prospektor-Kolonien, die jene Lichter am Himmel über den einsamsten Gegenden des öden Landes staunend zuerst erblickten. Botschaften und Signale wanderten wie Tratsch und Gerüchte durch die Vasallengemeinden, die Submakropolmärkte und nach Norden zur Makropole Prinzipal. Als man sie ernst nahm, war es längst zu spät. Massenlandungsschiffe waren insgeheim in den lebensfeindlichsten Gegenden des Planeten gelandet und hatten kriegerische Maschinen entladen. Mit seinen finsteren Methoden hatte der Erzfeind die Überwachungssensoren und Wachsatelliten der orestischen PVS geblendet und überlistet und Urlock Gaurs Legionen waren losgelassen worden, um den lebenswichtigen Nachschub der Fabrikwelt Orestes zu neutralisieren.

Eines Morgens, am dritten Tag des Ölmachers, des siebten Monats des orestischen Kalenders, und neunundzwanzig Tage, bevor Daric Golands geschmolzene Knochen in den Regen verstreut wurden, begannen die Glocken in Orestes Prinzipal zu läuten. Der Morgen graute kaum. Die Glocken weckten Hauptmann Erik Varco in seinem Bett im Schlafsaal und er stand im wortlosen Begreifen auf, dass sein Leben im Begriff war, sich von Grund auf zu verändern. Sie rissen Cally Samstag aus dem Schlaf, die schlaff in ihrem beengten Senkhab darauf wartete, dass ihr Mann von seiner Nachtschicht in den Docks heimkam.

Sie schlugen über leeren Gehsteigen und unter kupfernen Torbögen. Ihr dumpfes Geläut hallte durch Senkhabs und Hochalleen. Lord Gouverneur Poul Eli Aleuton rührte sich in seinem Bett, als ein Adjutant beharrlich an die Tür seines Schlafgemachs klopfte. Auf seinem Garnisonsfeldbett erwachte Daric Goland mit schwerem Kopf und einem sauren Geschmack im Mund und hasste den Tag für alles, was er brachte. In ihrem Anwesen in Südklippe stutzte Etta Severin über dem Handelsbericht, an dem sie die ganze Nacht gearbeitet hatte, und lauschte stirnrunzelnd dem Läuten. In seinem Amnion verspürte Solomahn Imanual, Adept Seniorus der Schmiede, das Nahen einer Datenwoge und erkannte, dass Glocken in seinen binären Träumen geläutet hatten.

Das Läuten hallte durch das dunkle Herz der Schmiede, über Laufstege und durch Tunnel, unter den massiven Schlingen dicker Faserverkabelungen hindurch, die an Wänden und Decken hingen wie saftige Ranken, durch Montagehallen, wo die Arbeit nie ruhte, durch die klimatisierten Gewölbe mit den riesigen Cogitatoren. Magi versammelten sich in den Werkstätten und vor Bildschirmen, und Verwirrung machte sich auf ihren epidermischen Haptiken breit, während Fragen durch ihre Datenströme pulsierten. Sie sahen sich mit wachsender Ungläubigkeit den telemetrischen Strom aus den südlichen Makropolen an: die wogenden, vorbeilaufenden, spottenden Daten auf den Bleiglasschirmen, die eine Invasion zur Tatsache machten und sie herausforderten, doch etwas anderes zu glauben.

»Ist das eine Übung? Eine Simulation?«, fragte Adept Feist, während er versuchte, das ganze Ausmaß dessen zu verarbeiten, was er las.

»Das ist keine Simulation«, antwortete ein Magos Logis nicht weit entfernt.

Die Glocken läuteten weiter. Das kalte Licht des grauenden Morgens scheuerte den Himmel. Der Honoratiorgarten, ein ummauerter, von Bäumen gesäumter Rasen unter der östlichen Erhebung der Kanzlei, war um diese Tageszeit leer. Nicht in der Lage zu schlafen und von den Glocken gerufen, kam Moderatus Zink aus seiner Hütte und betrachtete den Tag. Trotz seines Alters und seiner Invalidität hatte Zink immer noch den steifbeinigen Gang eines Mannes, dessen Bewusstsein mit einer großen Maschine verbunden gewesen war.

Eine Schar winziger zwitschernder Zephyriden stolzierte auf dem Südteil des Rasens umher und beschränkte sich auf den Bereich des Grases, auf den die aufgehende Sonne fiel. Sie wogten umher wie trockene Blätter in einer herbstlichen Brise. Zink knöpfte seine Jacke zu, holte seinen Weidenbesen aus der Hütte und begann, die Wege zu fegen.

Die Glocken hatten nicht zur vollen Stunde geläutet. Das war ungewöhnlich. Zink fragte sich, was das Läuten wohl bedeutete, fand jedoch keine Antwort. Es gab viele Dinge, auf die er keine Antwort hatte, also setzte er sein pedantisches Fegen fort. Er war nur noch die Hülle eines Menschen. Schmerzen, durch die Wut eines Garganten erlitten, hatten vor achtzig Jahren in einem Maschinenkrieg die Rezeptoren seiner Mannigfalt und seine Haptik durchbrennen lassen. Durch den Schock waren alle seine Akzeptoren durchgebrannt, was ihn maschinenstumm gemacht hatte. Das Mechanicus hatte ihn eine Pension gezahlt und Zinks Princeps hatte ihm die Arbeit als Gärtner besorgt. Zink fegte die Wege, schnitt den Rasen, jätete Unkraut und säuberte die Büsten der Honoratioren.

Zink hatte einen sonderbaren Vorgang beobachtet. Alle ein, zwei Jahre kamen Servitoren in den Honoratiorgarten und entfernten einige Büsten, normalerweise die ältesten und die am meisten mit Moosen und Flechten bewachsenen. Zink wusste nicht, wohin die Servitoren sie brachten. Auf die leeren Sockel wurden neue Büsten gestellt. Neue Helden, welche die alten ersetzten.

Während er fegte, den Rasen harkte und die Glocken außerhalb der vollen Stunde läuten hörte, kam Zink ganz allmählich eine Erkenntnis.

Sehr viele Honoratioren würden zu Märtyrern werden und sehr viele Sockel würden gebraucht werden.

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Riik! Riik! Riik!

Langsam und schwerfällig rückte der Titan gegen seine Feinde vor, ein Schritt, dann noch einer, klomp, klomp, klomp. Dann blieb er surrend stehen. Die Waffenglieder schwangen hoch und runter, sprühten Lichtfunken und zerstörten alles vor sich.

»Monströs! Monströs!«, gackerte Zember und klatschte in die arthritischen Hände.

Die blassen Puppen sahen ihn an, mit leerem Blick und unbeeindruckt. Die Kerze in der schmutzigen, gesprungenen Glühkugel flackerte. Zembers Gackern ging in ein Husten über.

Er hielt den Titanen fest, damit er nicht über den Rand der Werkbank lief und hinunterfiel. Er war so groß wie sein Unterarm und angenehm schwer. Eiserne Zahnräder beschwerten das Uhrwerk im Herzen hinter der Blechrüstung. Er hatte den Titanen eigenhändig bemalt: kobaltblau, die Farbe von Tempestus. Als er ihn aufhob, zuckten seine Beine hilflos hin und her.

Manfred Zember war in der dritten Generation Besitzer des kleinen Emporiums Anatometa in Ebene achtundachtzig der Commercia von Orestes Prinzipal, Eisenschmiedegasse, zwischen dem Geflügelmarkt mit seinem metallischen Gestank nach Blut und Körnerfutter und dem Studio eines Miniators. Auf der anderen Seite der schmalen Gasse schmiegten sich ein Kerzenmacher, ein Farbengeschäft, ein Wollkämmer und ein Strumpfwirker dicht aneinander, schäbig, da ihre baufälligen Geschäfte einander umarmten wie eine Gruppe befreundeter Trunkenbolde. Zembers Großvater hatte das Ladenschild persönlich in Gold und Rot gestaltet: A N A T O M E T A. Damals waren die Geschäfte glänzend gegangen, und sie hatten den Reichen und Privilegierten von Höhendorf und Südklippe Puppen und Automaten verkauft. Eine in Ehren gehaltene Familiengeschichte berichtete von dem Tag, als der Lord Gouverneur persönlich gekommen war, um einen mechanischen Affen für seine jüngste Tochter zu kaufen. Der Affe hatte eine Narrenkappe getragen und Messingzimbeln zusammengeschlagen, wenn er aufgezogen war und umherlief. »Ganz wunderbar«, hatte der Lord Gouverneur verkündet. Das lag sechzig Jahre zurück. Die Zeit war vergangen, Geschmäcker hatten sich verändert und das Schild war verblichen.

Zember überlegte, dass er mittlerweile hauptberuflich eine Art Medicus für gebrechliches Spielzeug war. Damit war wenig Geld zu verdienen. Kunden kamen ab und zu mit kahlen oder ausgerenkten Puppen, mechanischen Spielzeugen, die nicht mehr liefen, tanzten oder kreiselten. Er verdiente sein Geld mit solchen Reparaturen. Zember konnte eine Puppe in fünf Minuten reparieren und ein zerbrochenes Gesicht aus Pappmaché oder Porzellan ebenso wunderbar wieder zusammenkleben wie ein kosmetischer Chirurg, eine defekte Feder oder ein Zahnrad austauschen und die Beschädigten und Gebrochenen wieder gehen, surren, funkeln und entzücken lassen.

Aber sein eigenes Befinden konnte er nicht so einfach richten.

Das außerplanmäßige Glockengeläut ließ ihn frohlocken. Seiner Gewohnheit entsprechend war er um vier Uhr aufgewacht und dann in das volle Lokal auf der Kongressstraße gegangen, um eine Tasse Kaffein und eine Scheibe altbackenes Brot zu essen. Nacht- und Frühschicht überschnitten einander und Arbeiter aßen Frühstück oder Mittag. Als die Glocken zu läuten anfingen, hatte der Inhaber des Lokals den öffentlichen Vox eingeschaltet und in dem großen, verräucherten Saal war es still geworden, da die Gäste der Sendung lauschten.

Der Krieg war nach Orestes gekommen. Die Makropolen im Süden meldeten bereits erste Angriffe. Der Lord Gouverneur hatte Ruhe verordnet und die Schmiede hatte verkündet, dass Tempestus eingreifen werde.

Die Menschen waren bestürzt gewesen. Zember hatte sie gar nicht beachtet, sondern die Tasse Kaffein an seine Hühnerbrust gepresst und zu seinem Laden zurückgekehrt.

Er hatte drei Wochen gebraucht, um den Titanen zu bauen, und er stand seit neun Jahren auf einem Regal im hinteren Teil des Ladens. Zember hatte ihn heruntergenommen, sorgfältig entstaubt und aufgezogen. Puppen, müde und gebrochen, erwarteten seine Behandlung in dem Krankenhaus, zu dem sein Laden geworden war. Er betrachtete sie müde: eine Puppe, die neu aufgezogen werden musste, ein Clown mit einem eingeschlagenen Eierschalenkopf, eine müde Prinzessin, die ihre verblichene Schönheit übermalt haben wollte, ein Kampfautomaton, der sich auf irgendeinem Teppich-Schlachtfeld ein lahmes Bein zugezogen hatte.

Sollten sie warten.

Das Uhrwerk lief aus und der Titan marschierte langsamer. Zember stellte ihn auf die Bank. Seine Geschütze stotterten noch ein letztes Mal vor sich hin.

Dies würde seine Wiederauferstehung sein: ein Maschinenkrieg. Er würde die Spielzeuge bauen und sie würden sich verkaufen, als Andenken, als Trophäen, als Erinnerungen, als Glücksbringer: kleine Aufziehtitanen.

Riik! Riik! Riik!

Er zog das Spielzeug wieder auf und ließ es über die Werkbank marschieren. Es schien im Gleichklang mit den Glocken zu laufen. Die Puppen sahen zu, stumm und mit großen Augen.

Die Spielzeugtitanen würden sein Geschäft retten. Sollten die Titanen sie denn schließlich nicht alle retten?

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2008 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Titanicus.
Deutsche Übersetzung: Christian Jentzsch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Fred Rambaud.
Karte: Adrian Wood.

Titanensturm © Copyright Games Workshop Limited 2025. Titanensturm, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-191-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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blacklibrary.com/german

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Der Autor möchte gern Big Steve für die Freigabe seiner alten Archive und Richard Dugher für seine Mühen beim Bemalen der Maschinen danken.

Für Dju und Sylvia

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